Enramada de invierno

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* Hoy hace un año que tuve un accidente grave y aparatoso,  que no me ha dejado más secuelas que algunas cicatrices… Aventuras, decía quien lo provocó. Muchas, tal vez demasiadas, al final cansan. Año de muertes este y de heridas, y de recuerdos durmientes en aluvión que desencadenó la reciente lectura de Souvenirs dormants de Modiano.

* Es triste, digo, comprar libros que fueron de un amigo tuyo a quien echas mucho de menos a la hora del mentidero, en la complicidad de la ironía y el sarcasmo frente a la hoguera mediática del pueblón y de la meseta… pero mi sombra me replica que no, que no es triste, que por fortuna esos libros van a parar a otro lector, por el momento.  Con todo creo que voy a comprar todos los que pueda. A veces me sorprende el alcance de la curiosidad intelectual que tuvo aquel hombre, auténtica bulimia la suya, envidiable, una erudición portentosa, desperdiciada dirías, aunque vete a saber si esa no es consideración de mercachifle y el placer de la lectura, de lo visto y leído no tiene por fuerza que ir a parar a un tablado público, y si no es un fin gozoso en sí mismo. Hoy compré la poesía de José Bergamín, olvidado o proscrito en su exilio de Hondarribia, o ni lo uno ni lo otro, y una edición muy leída de Libertad bajo palabra,  para que haga compañía a la que ya tengo… Paz y Alfonso Reyes estaban entre sus favoritos. Impensables lectores en un mundo en el que todo es o era gris, pardo, y del que quien podía, o se atrevía, escapaba a la carrera.

* ¿Erudición o creación? Es raro que se conjuguen las dos cosas… un poeta sin empatía puede ser un virguero y un erudito, un poseedor de cien mil datos y ni una idea original que no sea las convencionales que le traen ventaja inmediata.

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