Detroit, de Kathryn Bigelow

detroit-bannerPelícula que conmociona y rebela, en balde como siempre, porque sabes que eso que estás viendo no es que sucediera en 1967, y en Detroit, sino que siguió sucediendo y sucede, y sobre todo que no conoce geografías, porque no se trata tanto de una «zona de conflicto» o de disturbios raciales, siempre motivados me temo –no conocemos cómo es vivir en comunidades afroamericanas que bordean la marginalidad ni lo qué padecer el verdadero racismo–, sino de la impunidad institucional de los abusos cometidos, llámense  policiales o crímenes de Estado. El juez de la película es muy claro dirigiéndose a los acusados de los crímenes cometidos al amparo de su uniforme: no tienen más ni mejores derechos que el resto de los ciudadanos protegidos por una Constitución.  Y piensas en que solo el cine en libertad –autocontrolada porque en esta pelicula se cuidan de que no les demanden los autores de los pavorosos crímenes cometidos– y la verdadera novela negra pueden dar cuenta de las rebabas, las zonas grises, las cloacas del sistema o régimen en el que vivimos, cada vez más policiaco y autoritario bajo la máscara de la protección a ultranza.  Allí donde la justicia de los tribunales no llega o se queda corta, o impoen el laglismo y la chicana procesal a la justicia, queda la victoria pírrica del relato, del testimonio. Las novelas de Andreu Martín eran un buen ejemplo: el negro de la novela lo ponía la realidad reconstruida o inventada o el cabe imaginar de lo inexplicable. Pero también piensas en lo sucedido con Pilar Miró y su Crimen de Cuenca y tes das cuenta de que lo que en unos lugares es posible, en otros no, y no por censuras institucionales, sino por algo sangrante: por falta de público.

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