22.2.22

¿Empezó la guerra esta noche? No lo sé, como tampoco sé lo que en realidad sucede, allá lejos y aquí cerca, a no ser que asuma alguna de las consignas o doctrinas sectarias que circulan a modo de verdad revelada. Vivo en un mundo temible en el que la mentira flota como si fuera aire puro a aspirar a pleno pulmón. Guiñol grotesco el nuestro y no lo digas muy alto porque acabarás fuera. Guiñol grotesco de consecuencias sangrientas, temibles, para los de allá, conozco como si fueran de mi familia, y para los de acá, furias de miles gloriosos aparte. Lo sabía bien Céline, la guerra era muy chunga, Cendrars lo mismo, que perdió un brazo… y tanta gente de la que hemos conocido de cerca y la padeció en su propia familia. No espabilamos porque no depende de nosotros. No hace falta ser Jünger para sostener que somos poco más que carne de cañón, ni tampoco Felix Grande, cuando en su poema «Boceto para una placenta» dice que todo sucede sin nuestro consentimiento ni participación… Acoquina.

Quevedo de nuevo: ¿No ha de haber un espíritu valiente? / ¿Siempre se ha de sentir lo que se dice? / ¿Nunca se ha de decir lo que se siente? Pues por lo visto no. Y antes de asumir lo dicho por Quevedo en Epístola Satírica y Censoria, pálpate las mollas y mira a ver cuánto de lo que piensas, callas porque te conviene y sabes que vas a tener problemas de convivencia de los que hablaba Michel Leiris en Edad de hombre.

Hay un poema de Guillaume Apollinaire que espero no sea hoy de actualidad:

Et quand après avoir passé l’après-midi
Par Fontainebleau 
Nous arrivâmes à Paris
Au moment où l’on affichait la mobilisation 
Nous comprîmes mon camarade et moi
Que la petite auto nous avait conduits dans une époque
Nouvelle
Et bien qu’étant déjà tous deux des hommes mûrs
Nous venions cependant de naître

El cartel de la movilización, una época nueva, se dice fácil, pero está aquí, y no solo en la frontera de Ucrania.

Un comentario en “22.2.22

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